Mientras la impía lluvia borraba la rayuela volví a preguntar por Sara. Pero no me hacían caso. Me miraban como un bicho raro. Gana me daba de pintarles con tiza sus inmaculados trajes negros. Decían que estaba muerta. La tenía que hacer salir de su escondite; tenía que enfadarla. Abrí el cajón donde guardaba su muñeca preferida y le quité un zapato de tacón rojo. Ella me sorprendió por la espalda, pero en vez de enfadarse me cogió de la mano. La lluvia no nos mojaba y saltamos sobre el ocho y dimos la vuelta. Una luz blanca nos rodeó. Y dejé caer el zapatito de tacón.
