Por fin terminé de fregar los platos, la fabada había sido contundente,;exhausta me quité el mandil y entré al comedor. Al abrir la puerta, aquella rocambolesca escena me dio pie para mi próximo microrrelato. Llevaba algunos días sin ninguna idea, y esta no se me podía escapar. Cerré la puerta, me senté en el sofá, saqué la libreta del bolsillo y lápiz en mano empecé a tomar notas. La abuela en la hamaca, las agujas de ganchillo por el suelo y la bobina de hilo en la otra punta del comedor. Mi marido aquí a mi lado durmiendo y sudando la gota gorda, es que es un bruto, no tenía que haber comido tanto. El abuelo con las gafas colgando y el periódico en su regazo. Mi niño dormidito en el cuco al lado de la vieja estufa de butano. Y yo... ahora... luchando por salir de aquella escena...
